Du am Strand, dein Blick in die Kamera. Dann du im Garten. Die Salbeiblätter riechen herb und fühlen sich samtig an. Erinnerungsschnipsel einer Kindheit. Später erzählt die Ich-Erzählerin dir – ihrer Mutter – von einem Punkt, der nicht in ihr wachsen will. Ein Kind, das nicht entsteht. Die direkte Ansprache im Jetzt vermischt sich mit Kindheitsbildern, die immer wieder aufblitzen.